Jeg sender alltid postkort hjem når jeg er på reise.
Jeg reiser mye, det blir en del postkort. Jeg har bestandig sendt postkort.
Nå er det nesten ingen som sender en håndskrevet hilsen lenger.
Og - jeg merker det selv når jeg skriver for hånd.
Hånden vil ikke føre pennen i pene løkker på papiret lenger, for hånden min er blitt en forlengelse av tastaturet, litt lam, på en måte, uten egen vilje for penn og papir.
Som jeg sa, det er få som sender postkort i dag.
Det er så mye enklere å klikke et livs-pip på Face eller Twitter, gulpe opp en eller annen spektakulær status på nettet.
"Sitter i vinduet mitt i rue du Faubourg Montmartre med kaffe og Mac lissom!"
Jeg liker tanken på dette med postkort, et stykke papir påtrykket et bilde tilpasset den som skal få det, turen ut etter frimerker, letingen etter en gul postkasse, du åpner kassen, lar kortet gli ned - så skal det pakkes i sekker og flys gjennom lufta hjem til Norge, for så å dale ned i en postkasse et sted
- jeg liker tanken på slow love message...
Vel, Skype - nett - mail og alt, jo da, jeg er der hele tiden, jeg henger med.
Men et postkort fra den andre siden av jodkloden, det fremmede frimerket, nesten like fint som et glass grønn absint eller et strikkhopp...
Et postkort er et lite stykke lykke på papir.
Jeg liker det, jeg liker det så godt at jeg klikker denne lille teksten ut på denne bloggen.
For, jeg ligger her i Mo i Rana og pugger tekst, eier ikke verken kort eller frimerker, og en postkasse, det har jeg ikke sett snurten av...
Siden jeg er en av "dinosaurene" som fortsatt sender postkort hjem liker den lille teksten så godt,at jeg bare må si det akkurat som det er!
SvarSlett